От него, но куда и вроде бы —
не болеет уже мечта,
а как дать бы ему по морде,
Только стало быть на черта?
Гнев уймется, а боль останется.
И не стянешь канатом боль.
Ах, мой милый, с тобою станется!
Тяжек путь, звон станков, юдоль.
А виню и себя и качество
всей любви,
что посмела встрять!
Боже мой, быть с тобой чудачество,